Première fois

C'est étrange d'être publié pour la première fois. Peu importe dans quel média, c'est une drôle d'impression. On voit ses propres mots affichés, on voit son nom écrit noir sur blanc. On relit le tout, et les mots semblent ne plus vous appartenir. Ils sont là, à la merci du lecteur, prêt à les dévorer un par un. Le produit de vos réflexions personnelles, de ces minutes, heures ou semaines passées devant l'ordinateur à chercher la tournure avec un grand T, le titre qui convient, la conclusion parfaite... tout est exposé, étalé, là devant vous, ça en deviendrait presque indécent.

Puis vient la phase critique: celle de la vraie relecture. Lorsque vous avez l'esprit clair et dégagé, une bonne nuit de sommeil derrière vous. Et là, non seulement les mots vous semblent étrangers, mais en plus vous les trouvez dans l'ensemble... peu excitants. Plats. Chiants.
Pas évident la première fois. Mais comme dirait l'autre, c'est en forgeant qu'on devient forgeron...

Et puis vient l'anecdote marrante. Mon article d'essai pour rencontres parle de l'expérience d'assistante de Marion. Or maintenant c'est moi l'assistante. Et comme les autres je suis abonnée à une liste commune qui permet aux assistants français de rester en contact, et grâce à laquelle on peut envoyer des messages communs.
Or aujourd'hui parmi ces messages il y a une assistante qui recommande de lire... mon article, toute contente qu'"on parle de nous".

Alors on se console en se disant que ce qu'on a écrit ne restera pas dans les annales, mais que ça aura au moins plu à une personne. Et qu'au fond, c'est déjà un début. Oui, je parle de début parce que une chose est sûre: malgré les drôles d'impressions nées de cette première fois, je suis certaine d'une chose:
je suis loin, très loin de m'arrêter d'écrire.